Un conte punk

Jeté à la rue suite à la fermeture de son magasin de vinyle, Revolver, Vernon a pourtant toujours une solution à portée de main : anciens amis pour l’accueillir, nouvelles rencontres intéressées par ses liens avec une star du rock fraîchement suicidée, il n’est jamais pris au dépourvu. Jusqu’au jour où il est embarqué malgré lui dans une odyssée fantaisiste dont il est l’objet : sans qu’il sache pourquoi, le tout Paris cherche Vernon dans les rues de la capitale. 

Il ne sait pas encore qui va l’héberger mais il sait qu’il ne lui dira pas la vérité. C’est trop flippant. Il bricolera un truc plus léger. De toute façon les gens aiment qu’on les trompe. On est fait comme ça. « Maintenant je vis au Canada, je dois passer régler de la paperasserie, je cherche un point de chute pour trois nuits – y-a-t-il un moyen de vous emprunter votre salon ? » Au-delà de trois nuits, c’est abusé. Le Canada, c’est bien, -une destination qui n’intéresse personne, qu’on n’aille pas lui poser des questions auxquelles il ne saurait pas répondre. Je bois du sirop d’érable, les Hells Angels sont toujours aussi méchants, la coke est bon marché, les filles sont chaudes mais il faut s’habituer à l’accent ! 

Dans la rue, les premières mesures de Voodoo Chile le réveillent. Jimi Hendrix tousse, ça sonne aussi nettement que s’il l’écoutait au casque. Il sait qu’il délire, mais ne s’en préoccupe pas. Finalement c’est la voix de Janis Joplin qui s’élève, d’une pureté absolue. Un arc de son s’est créé au-dessus de son corps. De Vernon il ne reste qu’une tension fabuleuse, vers le plaisir, une dilatation dans le noir, il est la ville entière, il surplombe, Jimi et Janis donnent un concert improbable, qu’il est le seul à écouter. Au-dessus de lui, les étoiles brillent avec une étrange intensité dans le ciel de Paris. Je suis la pute arrogante et écorchée vive, je suis une jeune violoniste virtuose, je suis un nuage noir, une fontaine, je suis un clodo sur un banc perché sur une butte, à Paris.